Ya pasó el día y sigo viva.
Cuando me criaba la gente se moría a las primeras de cambio: tuberculosis, cólico miserere (peritonitis o cáncer de colon, deduzco), fiebres puerperales, difteria, tifus...
Me fui salvando, es obvio. Me he ido salvando a lo tonto, a lo tonto, porque tengo una salud precaria, de esas que se traducen en males menores que dan mucha, mucha lata. Para compensar, tengo un carácter de mil diablos, me río como loca si hay ocasión, hago casi siempre lo que me da la gana (lo cual ha dado lugar a innumerables errores en los que no pienso para no tener que arrepentirme) y traduzco mi frecuente falta de energía física en una placentera indolencia casi catatónica cuando vienen mal dadas.
Con estas prendas, me asombra haber llegado hasta aquí y tener unas ganas tremebundas de saber lo que pasará mañana. Y es que mi pasión -confieso nada contrita- son las historias, la mía por encima de todas, hasta el punto de que, si me jode la idea de que un día habré de morir, es porque no podré enterarme de nada más.
Lo siguiente que me gusta es contar cosas.
Por tanto, a veces reconozco que mi auténtica vocación era ser portera, pero que, por tratarse de un trabajo mal pagado, de poco brillo y en extinción por culpa de la electrónica, me convencí a mí misma de que quería ser escritora.
(¿Qué pasa? Saramago comenzó a escribir a los sesenta, y yo tampoco aspiro al premio Nobel. Además, antes he tenido que hacer muchas cosas que no he podido o no he querido evitar).
La estadística dice que, salvo enfermedad mortal o accidente, me quedan veinte años por lo menos. Toda una vida.
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12 comentarios:
Te felicité por el Facebook y te felicito otra vez ahora. Ponte a escribir ¡ya!
hace rato no te leía...... me sigues agradando.
Pues no es mala idea, no. Tienes una frescura envidiable. Creo que justo la que le falta a los jovenzuelos con pretensiones. :-) Besazo.
PD: ¿facebook? :-)
Mira guapa: no te hagas de rogar... está bien, te rogamos, pero por Dios, escribe. Cometimos el error de no ser suficientemente claros para decirte en su día que lo escrito cuando comenzaste este blog es de lo mejor, en su rubro; y aun cuando nos ruborizamos asistimos mórbidamente -en el sentido de allá y de acá- a su lectura.
O, quien sabe, estás escribiendo a la antigua, en papel, por eso no nos enteramos.
Como sea, un beso.
Yo también soy de los que pienso que nunca es tarde. Así que ánimo y a por ello. Además si tú no puedes ya me dirás quien.
Hacía tiempo que no me dejaba caer por aquí. Aquel parón en tus entradas me desconectó de aquí. Conexión iniciada de nuevo.
Saludos
Nos vemos por Madrid
te felicité en tu cumpleaños,
no sé por qué no ví hoy esa felicitación,
pero date por felicitada por, como tú dices,
haber conseguido llegar hasta aquí,
y con esa curiosidad intacta,
que digo,
muy mejorada, seguro!
eso lo digo por mí,
porque con lo de las ganas de saber,
me pasa lo mismo.
En una de mis etapas depresivas,
me preguntó alguien
si pensaba en el suicidio,
y yo le dije:
estás loca? y perdérmelo todo?
espero que hagas lo que más te plazca.
y si es escribir, que lo compartas,
a mi me gusta lo poco que vi.
Nunca es tarde, piensa que te has convertido en una promesa de la Literatura, al fin y al cabo sólo hay que tener ganas y ponerse a ello.
Tienes que escribir, es ya un clamor en la blogosfera. No puedes limitarte a corregir mis faltas de ortografía.
Por lo que te doy otra vez las gracias ya que, además, me ha hecho descubrir tu blog.
Un abrazo.
Está muy bien que hayas sobrevivido y aun mejor que tengas pensado persistir en el empeño al menos 20 años mas.
Y cuenta cuenta, que tienes 100 ojos y 100 orejas pendientes de lo que dices.
PD Si buscas magozifnab@gmail.com en facebook, toy alli.
Ya que Humo es inmune a nuestros ruegos: escúchanos, Señor, te rogamos.
Después de leer esto y rememorar un comentario suyo en una entrada mia (no hablo de mi entrada central, no) hablo de esta: http://elmonoseeleva.blogspot.com/2006/12/un-tipo-desprendido.html
no me queda más que decirle que aquí tiene un portal que cuidar. Apresúrese porque de lo contrario se echará a perder. Y así, con mi ambigüedad característica, se despide siempre suyo los dias pares, Gavanido.
Hágame usted saber cómo desplazar los meses, y veré qué puedo hacer.
Una vez desplacé un martes y lo convertí en miércoles sin ayuda de nadie. Jamás contaré el secreto.
¿Lula en facebook? ¿Pero qué diantres pasa aquí? Yo sin enterarme.
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