INTERIOR NOCHE

Me abandono sobre el sofá nuevo, con la intención inocente de probar si es tan cómodo como me pareció en la tienda. Tú deambulas por la casa; quizá es ya la hora de la cena. Espío tus movimientos de felino satisfecho, las miradas que me diriges cuando notas que cambio de postura. Ven, te insto, y ahora no estoy siendo nada inocente.

Te arrodillas en el suelo, para besarme cómodamente mientras tu mano repta por mis muslos, bajo la falda. Me invade una indolencia de hembra consentidora que percibes en el mismo instante, y tus ademanes se vuelven más firmes: subes hasta donde la humedad de las bragas te confirma lo que ya sabías y allí comienzas a trazar dibujos circulares sin traspasar la tela.

Cierro los ojos para tratar de adivinar con qué movimiento tuyo se corresponde el placer que va acudiendo: una mano oprime la seda contra los labios de mi vulva, mientras que la otra mantiene una lentísima caricia digital, de cine de barrio. El difuso deseo del comienzo se convierte en una turbulenta corriente que tus dedos atraen y encauzan hacia un clítoris apresado sin piedad, y le alcanza una torrentera de placer que arrasa con cualquier otra percepción, cualquier idea, cualquier movimiento que no sea el de mi pelvis llamando y recibiendo, llamando y recibiendo hasta que me quedo inmóvil, ahogada en un orgasmo que termina amansándose como aguas enloquecidas que encuentran su salida al mar.